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Présentation

   Dans une île de la côte atlantique, des garçons, âgés de sept à quatorze ans, vivent clandestinement une existence autonome. Issus de familles que tout oppose, du fils de maraîcher au fils de notable, leur bande se livre à des chapardages, puis à des cambriolages en règle, avec toutes les conséquences qui s'ensuivent.

    C'est énorme, irrespirable et d'un réalisme à faire peur. Caricature ? Oui, bien sûr, mais outre que la caricature est légitime, sommes-nous bien certains que la réalité ne vaille pas la fiction ?
Car Tony Duvert est un étonnant écrivain ! Sur un fond de langue classique et très « tenue », il brode toutes les arabesques de l'invention délirante, de l'argot, du jeu de mots juvénile de la vulgarité la plus pâteuse. C'est de la grande virtuosité. Pour l'amateur de prouesses littéraires, un régal.
   De l'écriture à l'état pur, du langage brûlant comme une lave, une intuition cocasse du « discours » populaire et petit-bourgeois. Quand on tombe là-dessus, sur l'invention verbale, le plaisir aigu de raconter et de donner voix à des personnages, sur une langue, nul doute : on se trouve devant un écrivain.

François Nourissier de l'Académie Goncourt, Le Figaro-Magazine, 17 mars 1979

   La réimpression en « Double » de ce roman coïncide avec la sortie sur Arte le 13 décembre 2005 du film de Gérard Mordillat.

Lire l'article du Monde à propos du tournage du film

Presse

Mille neuf cent soixante-dix-neuf. Tony Duvert avait dans les 33 ans et, derrière lui, une demi-douzaine de romans. L’Ile atlantique m’enthousiasma. Un récit d’une familiarité presque canaille et sensuelle, et en même temps innocente, enfantine. Les personnages : une bande d’ados, en rupture d’école sinon de toute morale. Ils passent l’hiver, pendant lequel les citadins citadinent, au hasard des portes fracturées, dans les « villas » dont ces îles – Ré ? Oléron ? – bourgeoises, sablonneuses, raffolent. Des voleurs ? Le mot est lourd. Disons chapardages, flemme, goût de trop parler. Le sable des plages d’hiver dégage un parfum de rêve.
J’écrivis une chronique enthousiaste et charmeuse : j’espère qu’elle plut à Duvert. En tout cas elle combla Minuit, l’éditeur, qui fit de mon papier des espèces d’affichettes. Elles régnèrent alors dans les vitrines des libraires. Impression grisante d’être devenu un tycoon de la littérature à l’estomac. Je donnai un coin de mon cœur au romancier Duvert et le lui gardai fidèlement. Qu’avais-je aimé en lui ? Avant tout : le langage. Et la démonstration qu’un langage, quand il est bien innervé, saignant, peut être jeté à l’assaut des forteresses passéistes, bavardes, « harmonieuses » et les mettre à mal. Le seul pouvoir à devoir être reconnu était la fête des mots. Et dans cette fête, la trouvaille de Duvert : la vérité langagière ne se trouve pas dans des prouesses folles, mais dans l’exactitude et le sarcasme. Que chacun parle vrai et voilà qu’un langage s’épanouit. Dans une petite société – fugueurs, voyous, cossards – l’expression, la parole sont (presque) tout. Parmi ces mini hors-la-loi, on trouve d’infatigables morpions, des gens du cru, ou d’impénitents curieux, comme Gérard Mordillat. Cinéaste populiste (Fucking Fernand, admirateur de Queneau et Vautrin) qui va porter L’Ile atlantique à l’écran : bravo ! Une bonne fée assistera peut-être, pour Noël, à la cérémonie de l’adaptation, voire au tournage. Au reste, peu de préparation pour ce jeu aux origines subtiles. C’est un roman (même si le mot est volontairement oublié) où comptent surtout les gestes. J’entre à l’Imprimerie nationale : que font les ouvriers imprimeurs ? Ils « mettent au net », ils inspirent une sorte de terreur encyclopédique. Que vont devenir tous ces mots orphelins ?
L’auteur a dû penser à eux ; il leur a retrouvé du travail dans un foudroyant démarrage en côte.
C’est un grand privilège que de revoir, écouter, guetter les liens sourds, comme deux cœurs qui battent, et qui reprennent vie. Il m’a semblé, relisant L’Ile après un quart de siècle, ne m’être en rien trompé. Je crois aux emballements de lecture, aux coups de foudre et de cœur. Mon goût est resté aussi vif qu’en 1979 – dents et ongles –, et quel plaisir subtil de se retrouver heureux en se disant qu’on a eu raison. On se rappelle saint Augustin : « J’aime aimer… »

François Nourissier, Le Figaro magazine, 12 novembre 2005

© Les Éditions de Minuit